Perfect lies

Siempre fui acosada por hombres perfectos.

El problema es que los hombres perfectos van y vienen, pasan por mi vida sin penas ni glorias, nunca terminan de cerrarme, ni de interesarme realmente. Cosa rara, porque la gente dice que uno busca la perfección. Pero la gente se equivoca mucho.

Hombres perfectos, agobiados de virtudes, pasaron por mi historia sin dejar sus huellas perfumadas de pasión, flores y bombones. Las noches con ellos no las recuerdo, supongo que fueron así: sólo perfectas.

Pero, por algún motivo, no fueron los hombres perfectos, sino él quién realmente llamó mi atención. Él, que lo era todo menos perfecto, que cargaba sus defectos a flor de piel, que a veces se mostraba débil, a veces fuerte, a veces frío y sólo conmigo tierno. Él que no prometía nada ni era capaz de darme el cielo. Él con sus manos pequeñas, sus miedos, sus ojos miel, sus dudas, su no saber expresar con palabras que compensaba con caricias interminables. Él tan cargado de historia, de dolores escondidos, de noches trágicas, de razones inexplicables, de causas perdidas, de ningún amor, de deseos de reencuentro, de ausencias irremediables...

Fue él. Él y no el batallón de hombres perfectos, quien logró encontrar en mi lo más lindo, con quien quise permanecer y compartir, con quien lloré y reí más. De quién me sentí dueña, cómplice y parte.

Pero ahora que su ausencia llena los días, el batallón de hombres perfectos ha vuelto, se hace imposible no extrañar sus manos y sus ojos miel, pero sobre todo sus imperfecciones.